Игорь Кузнецов

Время, которое забирается под матрац
напоминает - уже начало июня,
наступает не то утро, не то абзац,
проникает в рот ложкой невкусного студня.
Нет горячей воды. Не постирать носки.
Чужие стихи в голове-копилке-свинье
Ни обиды, ни радости, ни тоски,
Зеваю чаще, тут уж дыши - не дыши.
истина в самогоне, в пиве, но не вине.
Не ищи ее в "Каберне", и в "Мерло" не ищи.

Я хочу съесть сардину в масле, хочу любви.
Это просто как дважды два или трижды пять.
Ты бросаешь в лицо мячом, и кричишь "Лови",
мы беремся за руки. Лето. Идем гулять.

Мы играем в себя этим летом. Мы видим сны.
В лабиринтах судеб, в подъезде друзья киряют.
Твои летние туфли в прихожей, с капельками росы.
Ты берешь меня под руку. Шепчешь на ухо "аут"...

Если заснуть - во сне не захочешь курить.
Присниться палатка, река или другая страна.
Перевернуться на бок и дальше жить,
и потихоньку сходить с ума.